* * *

Какого черта пела я как скрипка,

Cтремясь кому-то что-то доказать?

Вот лопнула струна, и, тихо всхлипнув,

Иду я, безголосая опять.

Все, хватит, пусть теперь дождем смывает

Всю грязь с моей души и тушь с ресниц.

За плечи осень мягко обнимает,

И небо принимает стаи птиц.

Здесь все так чисто, так свежо и ново –

И золото, и осень, птичий стон...

И умереть мечтаешь, чтоб родиться снова,